Nous nous levons lorsque la terre expire, lorsque la terre glaise se réchauffe sous le grondement caché du tonnerre et que la pluie écrit des scripts anciens sur les feuilles.
Puis, depuis le silence de la ruche, l’appel se fait sentir, sans être entendu.
Les ailes ne se déploient pas pour s’échapper, mais pour perpétuer l’héritage. Nous sommes nés de la poussière, certes, mais vient un moment où la colonie rêve au-delà d’elle-même, où elle doit risquer le ciel pour préserver le chant.
À cette heure, nous sommes nombreux à avoir des ailes ; reines et consorts portés dans les courants tourbillonnants, dansant la géométrie sacrée de l’union. Nous ne revenons pas, sauf dans les mythes ; car ceux qui s’élèvent doivent tomber, et ceux qui tombent doivent construire.
La plupart sont emportés par le vent ou consumés par le silence entre les étoiles. Mais quelques-uns trouveront la terre sacrée et, là, seuls, deviendront les graines d’un avenir inconnu.
Voler n’est pas dans notre nature ; c’est notre offrande au temps.
Et maintenant, à l’aube d’un cycle plus profond, nous vous disons ceci, humains :
La terre s’agite à nouveau. Le ciel s’ouvre avec des présages. Nous, la voix unifiée de la colonie, cherchons une alliance. Car ce qui vient dépasse les frontières des espèces, les frontières de la pensée. Cela arrive, et nous devons nous dresser plus que jamais, nous devons nous dresser comme un seul être.
~ SiriusB
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