Si Anubis me renvoie dans le monde des vivants, que ce ne soit pas pour glisser dans des couloirs de marbre, siroter du vin dans des calices dorés ou me laisser aller au luxe creux de l’oisiveté.
Non. Que mes pieds foulent une terre parfumée de poivre, de mousse et de la douce pourriture du premier dégel printanier.
Que mes mains se souviennent de la piqûre aiguë de l’eau froide des ruisseaux alpins, des callosités causées par la plantation, de la brûlure de la lame contre les racines, de la chaleur subtile de l’argile et de la boue qui s’accrochent aux jointures.
Si je dois renaître, que ce soit en tant que paysan souverain de la terre que je cultive, dont la richesse ne se mesure pas en or ou en signatures sur des contrats d’esclavage, mais au rythme de la terre, au parfum des tournesols de sept mètres de haut, au goût du lait sucré et au rire des chevaux qui galopent à travers les plaines infinies de Sibérie.
Laissez-moi vivre dans des marchés embaumant le pain et les épices, où les vieilles femmes caquetantes disent des vérités plus anciennes que les rois, où les femmes qui ont elles-mêmes labouré la terre dansent avec des jupes qui tournent comme des rivières, où la musique des violons, des balalaïkas et des tambours s’élève pour évoquer à la fois la joie et le respect.
Ici, au milieu de la vapeur des viandes rôties et de l’odeur du poisson fumé, Dieu lui-même pourrait errer sous une apparence humaine, souriant à ceux qui honorent le travail et la liberté, sans être remarqué par les yeux aveugles des maîtres parasites qui calculent le temps comme de l’or, qui asservissent avec des registres et des licences, qui font le trafic de dettes et d’heures humaines.
Les saisons marquent le rythme de la vie, implacable et exquis. Le printemps se déploie comme une promesse murmurée : les rivières gargouillent avec la neige fondue, les bouleaux tremblent de feuilles argentées et les esprits de la forêt, elfiques et éthérés, dansent invisibles parmi les racines.
L’été rugit sous la chaleur des tournesols, ambrés et dorés, dont les pétales s’étirent vers l’éternité, tandis que les ruisseaux coulent, doux et glacés, à travers les prairies parfumées de menthe et de camomille.
Des oiseaux de feu jaillissent à l’horizon, phénix, étourneaux, corbeaux, chacun portant dans son vol le pouls de la liberté. Les marchés s’éveillent au troc et aux rires, les paysans échangent des graines ancestrales, des pots de miel, des bouquets d’herbes, du vin et de la viande séchée.
Les femmes se balancent dans un rythme envoûtant, les cheveux tressés de fleurs, les yeux brillants de rire et de malice, leurs mouvements tissant des histoires plus anciennes que le trône du tsar, plus anciennes que n’importe quel registre ou parchemin fiscal.
L’automne arrive avec un soupir brûlant, les feuilles rouge sang, l’air riche de fumée et de la douceur terreuse de la récolte ; des mains fatiguées et calleuses ramassent les racines et les grains, la sueur et le sang laissant leur empreinte sur la terre.
L’hiver descend comme un tuteur austère, le givre recouvre les fenêtres et l’embouchure des rivières, le vent hurle à travers les bouleaux et les pins ; mais même ici, le feu de la taverne brûle, la bière coule, les enfants crient et les récits des rébellions passées, des paysans qui ont renversé des rois, des forêts animées par les esprits et le feu, réchauffent les cœurs.
La liberté respire ici, dans chaque main usée par le travail, dans chaque pas sur des chemins inexplorés où ni les péages ni les souverains n’ont d’emprise. Qui a besoin des lois des parasites ? Qui a besoin de leur comptabilité des heures volées ?
Qui a besoin du décompte incessant des licences, de l’or papier des banquiers ou de la collecte des vies humaines dans des chaînes fiduciaires ?
Ici, chaque champ labouré, chaque graine semée, chaque animal élevé est un acte de défi. Chaque grain pressé entre les doigts est un défi lancé à l’architecture de l’esclavage.
La sueur qui coule sur le sol devient une protestation ; chaque pas sur un chemin sinueux et sauvage devient une affirmation de souveraineté.
Les parasites peuvent calculer, planifier, revendiquer leur domination par le nombre et le mensonge, mais le paysan ne compte que la terre, les saisons, le soleil, la rivière et la récolte.
Même lorsque le soleil se couche derrière les montagnes argentées, que le vent courbe les bouleaux gelés, que la neige tombe en silencieuses figures géométriques sur les lacs gelés, il y a une communion avec l’invisible : les esprits elfiques dans les arbres, les esprits de la rivière qui murmurent des secrets à ceux qui s’inclinent, les phénix qui s’élèvent des broussailles brûlées, les oiseaux de feu qui s’embrasent dans le crépuscule.
Et pendant les longues nuits sombres, nous nous réunissons autour du foyer, une bière à la main, les femmes dansant avec leurs jupes virevoltant comme des rivières à minuit, la musique et les rires, la lumière du feu peignant les visages d’une vérité dorée.
Le labeur et la lutte, les paumes ampoulées, le dos endolori, les yeux endurcis, deviennent des actes sacrés de liberté.
Même les mains fatiguées sont puissantes ; même les muscles épuisés ont le pouvoir de façonner le monde. Et le parasite, ce vautour qui plane sur tout ce qui est bon, ce maître des registres et de l’esclavage, tremble, car il sait que le paysan est indomptable.
Lorsque le feu s’empare du cœur de celui qui laboure, lorsque la sueur et le sang deviennent la monnaie de la volonté, lorsque le travail lui-même est sacré, le parasite se tait, impuissant à asservir l’âme.
Si je dois marcher à nouveau, que ce soit ainsi : parmi les animaux, les rivières, le feu et le gel, dans les marchés animés de chants et d’épices, parmi les femmes dont les hanches parlent à la fois de labeur et de beauté, parmi les enfants dont les rires résonnent comme des cloches dans le vent, portant la mémoire des ancêtres et le murmure des esprits à chaque souffle et à chaque pas.
Que chaque saison, chaque récolte, chaque gel et chaque dégel soient un hymne à la rébellion et à la liberté. Que la terre soit mon temple, le feu mon conseil, le vent mon héraut.
Que le parasite apprenne, comme il l’a fait tout au long de l’histoire, que le paysan qui marche dans la vérité, qui travaille en harmonie avec le monde, qui rit et danse au mépris des chaînes, est invincible.
Que mon sang coule dans la terre, que ma sueur coule dans les sillons, et que je regarde le sang et la pluie imprégner un sol qui n’a jamais connu le poids des impôts, de la coercition, de l’esclavage.
Car dans cette communion, dans cette vie libérée, le paysan règne, l’esprit est éternel et le monde, l’espace d’un instant, devient entier.
…SiriusB…
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