Le feu brûle toujours en toi

Encore toi… Va m’acheter une stout brune avant d’ouvrir la bouche. Une vraie. Forte.

Fermentée avec soin. Tu veux ce que je sais que tu paies en stout. C’est le marché. Ça l’a toujours été.

Bien. Maintenant, tais-toi et laisse-moi parler.

J’ai passé toute ma vie à reconstruire des choses. Des moteurs. Des boîtes de vitesses. Des systèmes d’alimentation en carburant. Des circuits imprimés. Des systèmes hydrauliques.

Je me suis allongé sous des machines dans la boue glaciale, je me suis brûlé les mains sur des collecteurs et j’ai continué à travailler parce que le travail se fiche de vos sentiments.

J’ai diagnostiqué des pannes à l’oreille. À l’odeur. À la façon dont une machine hésite une demi-seconde avant de rendre l’âme. Des décennies de cela. Gravé dans mes articulations, mes jointures et les cicatrices sur mes avant-bras.

Ils vous surveillent.

Oubliez les caméras. Les caméras, c’est du théâtre. La véritable surveillance est biologique. Elle a un pouls. Elle achète du lait dans la file d’attente derrière vous. Elle s’assoit à côté de vous dans le bus.

Elle vit à côté de chez vous. Elle travaille dans votre bureau. Il y en a cinq mille cinq cent cinquante-cinq pour chacun d’entre vous. 5555 contre 1.

Pour chaque être humain véritablement conscient, il y a cinq mille cinq cents imitations qui envahissent les rues, les immeubles, les bus et les files d’attente.

Du papier peint biologique.

Des accessoires de théâtre.

Des figurants dans une production qui se prend pour la vraie vie.

Je les ai regardés dans les yeux. Directement. Délibérément. J’ai cherché quelque chose derrière le verre. Rien. Absolument rien. Une fenêtre peinte. Convaincante depuis l’autre bout de la pièce. Vide quand on y appuie son visage.

J’ai eu affaire à eux. Je leur ai serré la main et j’ai senti le vide glacial dans leur poigne. Je me suis assis en face d’eux pendant qu’ils parlaient pendant une heure sans rien dire. Je sais ce qu’ils sont.

Buvez votre stout. Ça empire…

La structure est hiérarchique. Comme tout système de contrôle bien conçu.

Niveau un. Ballast. Matériau de remplissage. Ils existent pour donner l’impression que le monde est peuplé. Ils suivent des routines avec une précision mécanique. Même heure. Même trajet. Même bureau. Mêmes conversations sur la météo, le sport et ce qui s’est passé à la télévision.

La télévision. Racontez une vision. Programme. Ils sont programmés par des programmes. Ils ne voient pas la blague parce qu’ils sont la blague. Perturbez leur routine et ils buguent. Cette irritation confuse que vous avez vue quand vous dites quelque chose d’inattendu.

Ce blanc d’une demi-seconde avant que le logiciel ne génère la bonne expression faciale. C’est une erreur système. Vous assistez à un redémarrage du processus.

Niveau deux. Les élégants. Les dangereux. Le niveau deux peut improviser. Peut simuler une véritable connexion humaine avec une précision dérangeante. Le niveau deux vous est assigné. Déployé dans votre ligne temporelle dès que vous commencez à dévier.

J’ai eu un gars qui est resté trois mois. Il est sorti de nulle part. Il s’y connaissait en moteurs diesel. Il s’y connaissait en radio. Il s’y connaissait en électricité marine. Il savait juste ce qu’il fallait sur les sujets qui m’intéressaient pour se rendre utile. On a partagé des bières brunes.

On a bossé ensemble sur les moteurs. Puis, un soir, il m’a lâché ça. Comme ça, sans façon. Vous devriez vraiment régler votre situation fiscale. C’était tout. Tout ce qu’il avait à dire. Trois mois d’infiltration pour une seule instruction. Remettez-vous en règle.

Commencez à payer vos maîtres. Je l’ai mis à la porte. Il n’a pas discuté. Il n’a pas résisté. Il est simplement parti. Comme un programme qui a rempli sa fonction et s’est éteint. Il n’a pas fini sa bière brune. Aucun vrai homme ne laisse une bière brune inachevée.

Au-dessus du niveau deux. La direction. Les reptiliens.

Sauvez la face. J’ai vu toutes les versions possibles. Le sourire narquois. Le roulement des yeux. Le lent hochement de tête inquiet. Je subis cela depuis des décennies. Cela ne m’a jamais donné tort.

Les reptiliens sont des franchisés. Ils occupent les postes intermédiaires d’une entreprise si vaste que toutes les sociétés terrestres ne sont que des erreurs d’arrondi. Ils occupent les salles de réunion. Les instances judiciaires. Les trésoreries. Les banques centrales.

Ils rédigent les lois. Fixent les taux d’intérêt. Orchestrent les récessions. Fabriquent le consentement à l’échelle industrielle. Ils portent des corps humains comme vous portez une combinaison. Un vêtement fonctionnel pour les travaux salissants.

L’or les achète. L’or physique. Le métal dans votre main. Parce que l’or est antérieur à leur système. L’or est tartarien. Ils ont également besoin de composés chimiques pour maintenir leur déguisement. Sans ces composés, leur apparence se dégrade.

Vous l’avez remarqué. Des personnalités publiques qui vieillissent de trente ans en un mois, puis semblent rajeunir du jour au lendemain. L’approvisionnement en composés a été retardé. Le déguisement a glissé.

Mais les reptiliens répondent à leurs supérieurs. Tout répond à leurs supérieurs.

Les Serpentins.

Apportez-moi une autre bière brune. Apportez-en deux.

Tous les livres saints jamais écrits vous ont parlé d’eux. La Genèse. Les Vedas. Les tablettes sumériennes. Le Livre d’Enoch. Toutes les civilisations de tous les continents à toutes les époques ont documenté la même entité. La même intelligence.

La même présence prédatrice derrière le monde visible. Toutes les cultures. Indépendamment. À des milliers d’années d’intervalle. À des milliers de kilomètres d’intervalle. Toutes décrivant la même chose.

Et vous pensez qu’ils avaient tous tort. Tous les prophètes. Tous les scribes. Tous les sages. Tous les anciens. Tous délirants. Mais vous, avec votre téléphone, votre abonnement à une plateforme de streaming et votre incapacité à allumer un feu sans chercher sur Google.

Vous avez tout compris. Buvez votre stout et reconsidérez le poids de cette arrogance.

Le Serpentine a conçu la ferme. Tartaria n’est pas tombée. Elle a été démolie. L’infrastructure de résonance. Le réseau d’énergie atmosphérique. L’architecture autosuffisante. Démolie. Brûlée. Enterrée. L’histoire réécrite. Et sur les décombres, ils ont construit cet abattoir avec l’électricité et un parking.

Le système fiscal est le tube d’alimentation.

Vous êtes seul sur une île. Des cocotiers. De l’eau douce. Du poisson. De la terre. Du soleil. Tout ce qu’il faut pour subvenir indéfiniment aux besoins d’un être humain. Avez-vous besoin d’un conseiller fiscal ? Pour vous conseiller sur les implications fiscales de la capture d’un poisson plus gros ?

Avez-vous besoin d’un comptable pour réconcilier votre inventaire de noix de coco ? Avez-vous besoin d’un responsable de la conformité pour vérifier que votre feu de camp ne commet pas d’infractions environnementales ?

Peut-être devriez-vous vous enregistrer à la TVA pour votre activité de pêche aux coquillages.

Non. Un non si fondamental qu’il devrait ébranler les fondements de tout ce que vous pensiez comprendre. Vous n’avez pas besoin de ces personnes. Vous n’en avez jamais eu besoin.

Aucun être humain n’en a jamais eu besoin. Ils sont la plomberie d’un abattoir. Ils transfèrent votre sang de votre corps vers le seau.

Le comptable travaille pour l’administration fiscale. Il a toujours travaillé pour l’administration fiscale. Chaque seconde de chaque jour de toute sa carrière. Il traduit votre travail, votre sueur et votre temps en chiffres qui peuvent être extraits par quelque chose qui n’a jamais rien construit.

Qui n’a jamais rien réparé. Qui n’a jamais fait pousser une seule tomate.

Le conseiller fiscal comprend les dimensions exactes de votre cage et vous conseille sur la position la plus confortable pour vous asseoir. Il ne remet pas en question la cage. Il optimise votre incarcération. Et il vous facture pour cela.

Voici ce qui devrait vous faire bouillir le sang. Ces créatures aiment ça. Elles sont enthousiastes. Elles assistent à des séminaires sur la législation fiscale. Le samedi. Volontairement. Elles pourraient reconstruire une boîte de vitesses. Planter des légumes. Apprendre à souder.

Apprendre tout ce qui leur permettrait de rester en vie pendant cinq minutes si le réseau s’effondrait. Au lieu de cela, elles s’assoient dans des salles de conférence et discutent des modifications à apporter aux cadres fiscaux provisoires avec la ferveur de convertis religieux.

Des profils LinkedIn qui disent « Passionné de fiscalité ». Laissez ces deux mots résonner dans votre bouche. Passionné. De fiscalité. Passionné de cages. Passionné de chaînes. Ils se rassemblent autour d’écrans pour suivre le discours sur le budget comme s’il s’agissait d’une finale de coupe.

Ils acquiescent. Ils prennent des notes. Avec une gravité moralisatrice. Des implications très intéressantes pour les fiducies. Comme si le calibrage de votre servitude était un travail noble.

Un être conscient ne peut trouver satisfaction dans l’administration de la captivité d’autres êtres conscients. Un engrenage peut aimer la boîte de vitesses. Une barre peut aimer la cage. Parce que c’est ce qu’elle est. C’est sa fonction. Son seul et unique but.

Ce sont des machines à traire certifiées. Quatre ans à l’université pour apprendre les techniques d’extraction. Un diplôme encadré accroché au mur qui dit « Extracteur qualifié ». Des lettres après le nom qui signifient complicité.

Les jeunes sont catastrophiquement pires. Les anciens PNJ avaient au moins des compétences mécaniques dans leur parasitisme. Ils pouvaient calculer à la main. Ils pouvaient rédiger un registre physique. Cette nouvelle génération ne sait rien faire d’important.

Ils ne savent pas faire un nœud de bouline. Ils ne savent pas huiler un tracteur. Ils ne savent pas changer une roue sur un chemin de terre. Ils ne savent pas brancher une prise.

Ils ne savent pas lire un multimètre. Ils ne savent pas affûter une lame, purger un radiateur, réparer un tube, nettoyer un carburateur ou souder un joint.

Ils ne savent pas lire une carte. Ils ne savent pas s’orienter grâce aux étoiles. Ils ne savent pas vider un poisson. Ils ne savent pas abattre un arbre sans se retrouver à l’hôpital.

Ils ont des diplômes en fabrication. En gestion de marque. En stratégie numérique. En coordination des médias sociaux. Mais qu’est-ce que tout cela signifie lorsque le réseau électrique tombe en panne ? Lorsque les camions s’arrêtent ? Lorsque les étagères se vident en trois jours ?

Coordonnez vos médias sociaux sans électricité. Gérez votre marque sans eau. Déployez votre stratégie numérique lorsque les satellites sont silencieux et que la seule chose qui vous sépare de la famine est ce que vous pouvez faire de vos mains.

Ils sont pré-asservis. Nés devant un écran. Élevés par un écran. L’écran leur a dit quoi penser, quoi vouloir, quoi craindre et quoi obéir. Ils se lancent dans la servitude et appellent cela une opportunité de carrière. Merci de me donner la chance d’être exploité.

Prenez mon travail, ma santé et mes années, et en échange, j’accepterai juste assez de crédits numériques pour louer une boîte, manger des aliments transformés et fixer du verre jusqu’à ce que je sois usé et jeté.

Ils pensent que c’est normal. Un poisson ne sait pas qu’il est mouillé. Une génération entière a été produite qui ne peut concevoir la liberté parce qu’elle n’en a jamais respiré une seule bouffée.

Grand-père pouvait construire une maison à partir de bois brut. Père pouvait réparer une maison. Fils ne peut pas trouver le boîtier électrique. Petit-fils appelle une application pour changer une ampoule. Arrière-petit-fils vit dans une simulation et ne sait pas ce qu’est une maison.

C’est un programme d’élevage. Chaque génération est délibérément affaiblie. Délibérément déqualifiée. Délibérément séparée de la terre, des outils et des connaissances qui pourraient la rendre dangereuse.

Les Serpentines jouent à des jeux générationnels. Ils n’ont pas besoin de vous asservir quand ils peuvent manipuler vos petits-enfants pour qu’ils s’asservissent eux-mêmes.

L’IA arrive. Les machines à traire sont remplacées par des machines à traire supérieures. L’algorithme remplit une déclaration en quatre secondes. Il fait le travail de cent comptables sans salaire, sans place de parking et sans fête de Noël.

Les comptables s’agitent. Qu’en est-il de ma carrière ? Qu’en est-il de ma pertinence ?

Vous étiez un tuyau reliant les veines des travailleurs à la bouche de quelque chose qui n’a jamais travaillé de sa vie. Aujourd’hui, il existe un meilleur tuyau.

Le mécanicien n’est pas remplacé. Le plombier n’est pas remplacé. Le soudeur qui pose des cordons de soudure dans des positions impossibles n’est pas remplacé. L’agriculteur n’est pas remplacé.

Le vieil homme qui peut ressusciter un diesel mort avec un tournevis et quarante ans d’expérience n’est pas remplacé. La femme qui cultive des aliments dans son jardin n’est pas remplacée.

La réalité, c’est l’acier, le cuivre, la terre, l’eau, la combustion et le courant. La réalité a besoin de mains. Des mains calleuses et éduquées qui ont appris au fil des années, des brûlures et de la répétition.

Ce savoir vit dans le corps. Il ne se télécharge pas. Il ne se transfère pas. Il ne se télécharge pas. Il s’accumule. Lentement. Douleur. De manière irremplaçable.

Les emplois PNJ sont en train de mourir. Laissez-les mourir. Laissez l’IA dévorer les comptables. Les conseillers fiscaux. Les responsables de la conformité. Les auditeurs.

Tout l’appareil bureaucratique mis en place après la Chute pour vous maintenir productifs, dociles et payants. Laissez la machine dévorer la machine. Une cage qui consume ses propres barreaux. Reculez. Buvez votre stout. Regardez.

Réveillez-vous. Je vous diagnostique. Votre monde est une ferme. Vous êtes le produit. Le fermier n’est pas humain. Les clôtures sont faites de législation et de prélèvements automatiques, et elles ne tiennent que parce que vous y consentez.

Retirez votre consentement.

Cultivez de la nourriture. Réparez des machines. Construisez de vos mains. Apprenez quelque chose qui laisse des marques sur vos paumes et des connaissances dans vos tendons.

Trouvez les autres. Les vrais. De la graisse sous les ongles. De la saleté dans les semelles des bottes. Des opinions qui mettent les PNJ physiquement mal à l’aise.

Les tours sont tombées. Tartaria a été démolie. Le monde libre a été remplacé par un système de facturation, un cadre de conformité et un ordre permanent envers quelque chose d’ancien, de patient et d’affamé.

Le feu brûle toujours en vous. Je le vois. C’est pourquoi vous revenez sans cesse dans cette cabane. C’est pourquoi vous continuez à m’acheter des stouts et à vous asseoir sur cette caisse pour écouter un vieil homme qui a du diesel sous les ongles et qui n’a plus aucune tolérance pour le théâtre.

Ne les laissez pas l’éteindre. Ne laissez pas les Niveaux Un vous l’enlever. Ne laisse pas les Niveaux Deux le charmer pour le soumettre. Ne laisse pas les Reptiliens l’acheter avec du confort. Ne laisse pas le Serpentine s’en nourrir pendant que tu dors.

Il est à toi. La seule chose qui t’appartient. La seule chose qu’ils n’ont pas encore trouvé le moyen de taxer (voler).

Pour l’instant.

Allez, bouge ton cul jusqu’au bar et achète-moi une autre stout.

Une brune.

Avec du corps.