Divulgation

Alors, un sportif surpayé a tapé dans un ballon, et vous êtes resté là comme si ça avait de l’importance. Comme si sa victoire était la vôtre.

Je n’arrive pas à te secouer. Toujours debout. Toujours en vie. Au moins, tu es là, pas comme ces gratte-papiers qui ont plié bagage après une soirée et une gueule de bois bon marché.

Cinq livres pour ce combo tarte et bière brune. Je ne peux pas me plaindre. Il y a du poids là-dedans, de la substance.

Ce n’est pas un passe-temps de salon. Il faut avoir les ongles sales, le front en sueur et les genoux dans la terre.

Vous le savez. Je le sais. Tous les vétérans de cette guerre brutale et impie contre la saleté, nous la sentons tous ramper sous notre peau.