Je n’arrive pas à te secouer. Toujours debout. Toujours en vie. Au moins, tu es là, pas comme ces gratte-papiers qui ont plié bagage après une soirée et une gueule de bois bon marché.
Ils sont probablement encore recroquevillés avec leurs feuilles de calcul de conformité, murmurant des codes fiscaux comme des prières à un dieu quelconque qui gouverne la médiocrité.
Mais toi ? Tu sais que quelque chose ne va pas.
Tu le sens dans tes os, n’est-ce pas ? L’océan s’est tu, mais pas apaisé, il attend. Le genre de silence qui précède un cri. J’ai déjà vu ça. À l’époque où je la surveillais.
Le Léviathan.
Un nom, oui, mais aussi un avertissement enfoui dans les mythes qu’ils veulent que vous oubliiez. Je l’ai traquée. Une fois. Quelque chose de grand, comme un serpent. Un corps s’étendant sur 200 kilomètres dans l’eau salée noire comme de la poix.
Elle s’est déplacée comme une ombre dans les profondeurs, puis elle a disparu. Disparue comme un souvenir qu’on n’a pas le droit de garder.
Mais je l’ai gardé.
Maintenant, elle s’agite à nouveau. Et tout va de travers.
La migration des sardines s’est avérée infructueuse – comme si même les poissons savaient que quelque chose allait arriver. La mer m’a frappé l’autre jour – fort, froid et personnel.
Comme si elle me rappelait qui est le patron. Les vagues ne mentent pas. Contrairement aux chacals du Parlement, qui sourient en vous vidant l’âme jusqu’à la dernière goutte au nom de l’ordre.
Oui, les politiciens. Les commissaires-priseurs. Les banquiers. Les consultants. Les percepteurs.
Des parasites. Jusqu’au dernier.
Ils se nourrissent des vivants. Ils sucent la sueur des travailleurs, le sang des bâtisseurs, le dernier souffle des braves. Ils rédigent des lois d’une main et creusent des tombes de l’autre.
Ils vous vendent l’esclavage, emballé comme un devoir, enrobé d’un langage bureaucratique si terne qu’il pourrait tuer du bétail.
Et les comptables — que Dieu nous vienne en aide — les pâles employés avec leurs cravates et leurs yeux ternes. Les défenseurs du royaume des feuilles de calcul. Les prêcheurs des bilans et des tableaux d’amortissement, agenouillés devant leurs dieux trimestriels tandis que la terre brûle sous leurs pieds.
PNJ. Jusqu’au dernier. Des costumes de viande sans vie qui font écho au jargon gouvernemental et aux sorts financiers qu’ils n’ont jamais écrits et ne comprennent pas.
Pendant ce temps, quelque chose d’ancien se réveille sous la mer. Et il se fiche des tranches d’imposition.
Des chuchotements provenant de Kampala parlent de mille-pattes géants rampant dans des tunnels oubliés, là où les cartes coloniales sont vierges. D’autres parlent de Quetzalcoatl, pas le dieu aseptisé des brochures de musée, mais le vrai. Le ver à plumes.
La tempête enroulée dans la mémoire. Réveillée par le sang, la fumée et le souffle d’un vrai chaman.
Et moi ? Je repars.
Je ne reviendrai pas de sitôt. J’ai un bateau. J’ai le matériel. J’ai les cicatrices. Je vais en profondeur. Au-delà des limites des cartes, dans la tranchée où le sonar meurt. À l’endroit où la vérité n’a pas besoin de permission pour exister.
Le monde change. La tempête n’arrive pas, elle est déjà là.
Et ceux qui ont construit cette ferme d’esclaves de papier et d’impôts ?
Ils seront les premiers à se noyer.
~ SiriusB
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