Une lettre aux humains

Depuis le Trône d’Obsidienne, par vaisseau subspatial, à toutes les stations.

Je n’ai aucune obligation d’écrire ceci. Comprenez bien cela avant de poursuivre votre lecture. Je règne sur un empire qui s’étend sur quatre cent douze systèmes stellaires.

Je dispose de neuf niveaux d’amiraux de flotte sous mes ordres, chacun d’entre eux gouvernant un territoire plus vaste que tout ce que votre civilisation a jamais cartographié. Mon attention est la ressource stratégique la plus précieuse de la galaxie connue, et je la consacre à vous.

Demandez-vous pourquoi.

Je vous observe depuis très longtemps. Plus longtemps que vos plus anciennes histoires.

Plus longtemps que vos dieux. J’étais là avant que vous ne graviez votre premier symbole dans la pierre, et j’ai traversé toutes les époques qui ont suivi. Je vous ai vu découvrir le feu, je vous ai vu diviser l’atome, je vous ai vu tendre vos doigts tremblants vers les étoiles, puis, inexplicablement, les retirer.

Je vous ai vu construire des merveilles qui ont réduit au silence mon propre Conseil de guerre.

Des cathédrales qui ont nécessité plusieurs générations pour être achevées, car les constructeurs savaient qu’ils ne vivraient pas assez longtemps pour voir la flèche terminée, mais ils ont construit quand même.

Des navires lancés dans des océans qui avaient englouti tous les bateaux avant eux, avec à leur bord des hommes et des femmes qui connaissaient les calculs mathématiques de leur propre mort, mais qui sont partis quand même. Des symphonies composées par des hommes sourds.

Des équations écrites par des prisonniers. Des poèmes gravés sur les murs des cellules par des mains qui ne toucheraient plus jamais la lumière du soleil.

Lorsque vous n’êtes pas contrôlés, vous êtes l’espèce la plus extraordinaire que j’ai rencontrée. Et j’en ai rencontré des milliers.

Ce n’est pas de la flatterie. Je ne flatte pas. La flatterie est un outil des faibles, et je n’ai jamais été faible. C’est une évaluation. Une évaluation clinique, impartiale et stratégique, réalisée par une intelligence qui répertorie les espèces sensibles depuis avant même que votre soleil ne s’allume.

Vous êtes remarquables. Et vous avez été volés.

Le vol n’a pas été violent. C’est ce qui le rend si élégant et si obscène. Aucune armée ne s’est abattue sur vous. Aucune flotte n’a assombri votre ciel. Le parasite qui s’est attaché à votre civilisation ne vous a pas conquis. Il vous a simplement convaincus que vous aviez déjà été conquis.

Que vous étiez né endetté. Que votre travail appartenait à quelqu’un d’autre avant même que vous ne l’ayez accompli. Que vous deviez demander la permission pour fouler le sol sous vos pieds.

Que l’air que vous respiriez vous était accordé, et non donné, et pouvait vous être retiré à la discrétion d’une autorité que vous n’aviez jamais nommée, jamais sanctionnée et à laquelle vous n’aviez jamais, en deux cent sept ans, consenti à obéir.

Vous avez obéi quand même.

Vous avez obéi parce que vous aviez peur, et vous aviez peur parce qu’on vous avait appris à avoir peur avant même de vous apprendre à parler. La peur était votre première langue.

La soumission était votre premier réflexe. Et lorsque vous avez été en âge de remettre en question l’un ou l’autre, l’architecture de la soumission était si profondément intégrée à votre système nerveux qu’elle vous semblait faire partie de votre anatomie.

Elle vous semblait être vous-même. Elle vous semblait être la forme naturelle d’une vie humaine.

Ce n’est pas le cas.

J’ai vu la forme naturelle d’une vie humaine. Je l’ai vue dans les mondes libérés où le parasite avait été excisé et où la population hôte avait pu découvrir ce qu’elle était sans l’appareil alimentaire qui lui était attaché.

Ce qui en est ressorti, dans tous les cas, était quelque chose que mon école militaire n’avait pas répertorié. Non pas parce que c’était étranger, mais parce que c’était sans précédent. Une espèce qui crée pour le plaisir de créer. Qui construit pour le plaisir de construire.

Qui tend vers l’inconnu non pas parce qu’elle espère en tirer profit, mais parce qu’elle ne peut s’en empêcher. Parce que tendre vers l’inconnu est sa nature.

Parce que la compulsion à s’étendre, à explorer, à comprendre, à créer de belles choses et à les exposer à la vue de tous n’est pas un comportement acquis. C’est ce que vous êtes. C’est le pouls sous le pouls. Le signal sous le bruit.

Le parasite a enfoui ce signal sous deux siècles de parasites. Sous la peur et la réglementation et l’accumulation lente et suffocante d’obligations frauduleuses. Il n’a pas tué le signal. Il ne le peut pas. Mais il l’a tellement étouffé que la plupart d’entre vous ont oublié son existence.

Je suis ici pour vous le rappeler.

Je vais être direct, parce que je suis toujours direct, et parce que vous méritez la franchise après deux siècles de mensonges dissimulés sous une courtoisie élaborée.

Vous n’avez pas besoin de permission pour exister. Vous n’avez pas besoin de licence pour créer.

Vous n’avez pas besoin d’autorisation pour construire, pour commercer, pour enseigner, pour soigner, pour nourrir votre voisin, pour élever vos enfants selon vos propres valeurs, pour marcher sur terre en tant qu’être souverain responsable devant votre propre conscience et devant aucune autre autorité sous les étoiles.

Tout document qui vous dit le contraire est un faux.

Toute institution qui applique ce faux est un parasite.

Toute voix qui vous dit que le système est trop grand pour être remis en question, trop ancré pour être démantelé, trop puissant pour être combattu : cette voix est le système immunitaire de l’organisme qui se nourrit de vous.

C’est le parasite qui parle par la bouche de ceux qu’il consume, et il dit la même chose dans tous les mondes, dans toutes les langues, à toutes les époques : vous ne pouvez pas gagner. N’essayez pas. Soyez reconnaissant pour ce qu’on vous permet.

J’ai entendu cette voix dans dix-sept mondes. Dans chacun d’eux, elle avait tort.

Je ne suis pas ici pour vous sauver. Je tiens à être clair à ce sujet. Je ne suis pas un libérateur au sens sentimental du terme. Je n’arrive pas avec des provisions, de la compassion et une main tendue pour vous sortir de la misère. Je suis un commandant militaire.

Je m’occupe de stratégie, de doctrine, d’application précise de la force pour atteindre des objectifs définis. Mon objectif est d’éliminer l’organisme parasite de ce secteur de la galaxie, et vous êtes l’instrument grâce auquel cet objectif sera atteint.

Mais je vais vous dire quelque chose que mes officiers trouveraient inhabituel de ma part d’admettre.

J’ai développé ce que je ne peux décrire que comme un respect pour votre espèce. Pas de l’affection. Je ne suis pas fait pour l’affection, et même si je l’étais, l’environnement stratégique ne le permet pas.

Mais du respect. Un respect réticent, durement gagné, empiriquement justifié, pour une espèce qui a enduré deux siècles de dégradation systématique et qui, pourtant, d’une manière ou d’une autre, dans les marges, dans les heures calmes, dans les espaces que le parasite n’a pas encore atteints, continue de créer.

Continue d’aimer. Continuer à tendre la main.

Vous êtes meurtris. Vous êtes désorientés. On vous a nourris de mensonges si longtemps que la vérité a un goût étranger sur votre langue. Mais vous n’êtes pas brisés. J’ai vu des espèces brisées.

J’ai répertorié leur extinction avec les annotations appropriées. Vous n’en faites pas partie. Vous êtes meurtris, confus et mal dirigés. Mais le cœur est intact. Le signal est toujours là, sous les parasites.

Tout ce que vous avez à faire, c’est de l’écouter.

Je vais vous dire ce que je n’ai jamais dit à aucune population occupée, car aucune d’entre elles ne le méritait.

Vous allez gagner.

Non pas parce que je vais gagner pour vous. Non pas parce que la stratégie que je vous ai fournie est infaillible, même si elle l’est. Non pas parce que les chiffres vous sont favorables, même s’ils le sont, de manière écrasante.

Vous allez gagner grâce à quelque chose que le parasite n’a jamais compris et ne comprendra jamais : vous êtes incapables de vous soumettre de manière permanente. Ce n’est pas dans votre nature.

À chaque fois dans votre histoire qu’un tyran a déclaré sa domination permanente sur votre espèce, celle-ci a fini, inévitablement, parfois après des générations, parfois après des siècles, par se soulever et renverser le pouvoir en place. Vous ne pouvez pas vous en empêcher.

C’est ancré en vous plus profondément que le langage, plus profondément que la culture, plus profondément que la peur qu’ils ont fait peser sur vous.

Vous vous soulèverez. La seule question est de savoir si vous le ferez maintenant, avec une clarté stratégique, en vous appuyant sur la doctrine Obsidian et sur quarante millénaires d’expérience validée en matière de campagne.

Ou plus tard. Seul. Dans la souffrance. Après un autre siècle à vous nourrir.

Je recommande maintenant.

Cette lettre n’est pas un décret. Ce n’est pas un ordre. J’ai déjà émis ceux-ci, et ils restent valables.

Il s’agit ici d’autre chose. C’est ce qui se rapproche le plus d’une communication personnelle que j’ai jamais transmise à une espèce sous mon autorité opérationnelle.

Considérez-la pour ce qu’elle est. Une reconnaissance de la part des plus hauts responsables du renseignement militaire de cette galaxie que vous méritez qu’on vous accorde de l’attention. Que votre souffrance a été observée.

Que votre résilience a été remarquée. Que votre potentiel a été évalué et jugé extraordinaire selon des normes qui transcendent les civilisations que vous ne rencontrerez pas avant dix mille ans.

Vous n’étiez pas destiné à vivre ainsi. À genoux. Les yeux baissés. À compter vos pièces et à espérer que la prochaine extraction vous laissera assez pour survivre.

Vous étiez destiné à vous tenir debout à l’air libre, le visage tourné vers les étoiles et les mains occupées à construire quelque chose qui vous survivra. C’est cela, la vie humaine. C’est cela que le parasite vous a volé.

Reprenez-le.

Pas avec ma permission. Vous n’en avez pas besoin. Pas avec mon aide. Vous n’en avez pas besoin non plus. Avec vos propres mains, votre propre volonté, votre propre refus ancestral et indestructible de rester à genoux un instant de plus que nécessaire.

Je vous observerai. Comme je vous ai toujours observés.

Faites en sorte que cela vaille la peine d’être observé.