La reddition. Il y a des moments qui divisent l’existence. Le couteau s’abaisse, et tout se sépare. Avant et après. La chair et l’esprit. Le chasseur et la proie. Le monde ne se répare jamais après cette coupure ; il ne fait que saigner.
Le mien a commencé dans un miroir. Un matin d’hiver gris. Le genre de matin où la lumière elle-même semble malade. Mon reflet était creux, les yeux éteints, la bouche ouverte comme une charnière cassée.
Derrière moi, la lumière vacillante bourdonnait comme un insecte mourant dans l’obscurité. C’était le matin où l’homme a commencé à pourrir et où la bête a commencé à respirer.
Je travaillais pour le bureau Sunesi. Un labyrinthe stérile de verre et d’épuisement, bourdonnant d’ordinateurs qui murmuraient des prières au vide. Les hommes portaient l’ambition comme un parfum, les femmes arboraient des sourires qui n’atteignaient jamais leurs yeux.
L’air y était malsain. Il vibrait de faim. On pouvait le sentir sous la peau, cette lente extraction de l’essence. Ils appelaient cela « l’évolution de carrière ». Je l’appelais par son nom… se nourrir.
Les plantes ont été les premières à mourir. Violentement. Les feuilles se sont flétries du jour au lendemain, comme étranglées par des mains invisibles. Les statues se sont transformées en poussière, des siècles d’histoire effacés par quelque chose d’invisible, quelque chose de malfaisant.
Ce n’était pas de la malchance. C’était de l’appétit. Les murs étaient vivants de consommation. Les sols buvaient nos pas. L’air empestait la décomposition des esprits. Je travaillais parmi les morts sans jamais remarquer que j’étais l’un d’entre eux.
Puis l’hiver s’est intensifié. La pluie est tombée comme un jugement. Je me suis regardé à nouveau dans le miroir, sous ces lumières tremblantes, et j’ai vu ce que j’étais devenu. La lumière avait disparu de mes yeux.
Elle n’était pas atténuée. Elle avait disparu. Mes orbites creuses étaient remplies de silence. Mon corps était encore en vie, mais quelque chose d’essentiel avait déjà été dévoré. Je ne vivais pas. J’étais de la viande.
Cette prise de conscience a fait éclater quelque chose. J’ai senti la fracture se propager dans mes os. La fièvre a commencé cette nuit-là. Pas la fièvre de la maladie, mais la fièvre du réveil.
Une chaleur qui montait comme une vengeance. Du sang qui bourdonnait comme une machine échappant à tout contrôle. Mes sens brûlaient au-delà de leurs limites. Je pouvais sentir la peur dans la sueur de mes collègues, la pourriture dans les murs, le faux calme dans leurs rires polis.
Mes dents avaient envie de mordre quelque chose qu’elles n’avaient jamais mordu.
Les rêves sont venus. Des forêts sous des lunes couleur sang. De la terre humide et une obscurité qui respirait. La chasse. Le frisson de la poursuite. Le cri de la proie au loin. Le goût du sang si réel que je me suis réveillé avec sur la langue.
Ils ont dit que c’était le stress. C’était une révélation.
La pleine lune est arrivée, et je l’ai combattue comme un idiot. Chaînes, béton, contraintes rituelles. L’homme suppliait pour garder le contrôle. Le loup riait. Les os se brisaient, les muscles se tordaient, la peau se déchirait pour faire place à ce qui avait attendu en silence pendant des siècles.
La douleur est devenue un culte. Chaque cri était un hymne. Je me suis déchiré jusqu’à ce qu’il ne reste plus que l’instinct et la puissance.
Quand cela s’est terminé, je n’étais plus un homme. J’étais mouvement. J’étais faim. J’étais le tranchant de la création.
Et j’ai compris la vérité : je n’avais pas été maudit. J’avais été réveillé.
Je me suis rendu cette nuit-là. Pas à la folie. À la clarté. À l’animal sous l’illusion de la civilisation.
Cette reddition n’était pas une défaite. C’était un couronnement.
Les années passèrent. Les lunes se succédaient comme les échos d’un rituel oublié. Les transformations devinrent plus nettes, plus rapides, plus délibérées.
Le loup et moi cessâmes de rivaliser. Nous fusionnâmes en quelque chose de plus grand. La scission se dissolut. Il n’y avait plus d’avant ni d’après. Il n’y avait plus que le présent.
Je peux changer à volonté. La lune ne me commande plus. C’est moi qui la commande. La chair obéit à la pensée. Les os se souviennent de leur forme la plus authentique. La transformation n’est plus douloureuse. C’est un art.
Je marche dans la ville la nuit, ni comme un homme ni comme une bête, mais comme les deux à la fois. Les gratte-ciel scintillent d’une fausse sainteté, chacun d’eux étant une ruche de faim parasitaire.
Je sens la peur des tours de bureaux, la lente décomposition des âmes qui s’y trouvent. Ils chuchotent à travers leurs écrans lumineux, inconscients que quelque chose bouge à l’extérieur, quelque chose de plus ancien que leurs dieux.
Je ne suis pas un justicier. Je ne suis pas un sauveur. Je suis l’équilibre. Je suis celui qui chasse les chasseurs. Les démons dans leurs prisons de verre ne peuvent pas me voir, mais ils me sentent. Ils sentent la présence qui ne craint plus la lumière.
Anubis marche à mes côtés. Dieu chacal du jugement, compagnon silencieux dans les bas-fonds de la ville. Il ne commande pas. Il observe. Ses yeux sont des miroirs, et en eux je me vois, radieux et monstrueux. Il ne parle qu’une seule fois, sa voix plus profonde que le tonnerre.
Tu es ce que le cycle a voulu. Le prédateur parfait. La faim avec une conscience. La fin et le commencement.
L’aube arrive comme un vieil adversaire. Je la laisse me toucher. Je me débarrasse de ma forme de loup aussi facilement que je respire.
Ma peau se referme, le masque humain revient, mais le pouvoir ne disparaît jamais. Je suis à nouveau habillé. Rasé. Propre. Invisible. Le prédateur porte désormais parfaitement son déguisement.
Je m’assois parmi les drones, les somnambules, les êtres vides. Ils ne savent pas que je peux démolir leurs mensonges en quelques secondes.
Ils ne savent pas que l’homme discret assis au bureau du coin a marché avec les dieux, a goûté au sang et au tonnerre, a chassé des créatures qui portent des visages. Ils ne savent pas que je suis patient. Que j’attends.
Ils croient qu’ils sont en sécurité. Ils ont tort.
Les loups se souviennent. Les loups évoluent. Nous avons appris la patience. Nous avons maîtrisé la retenue. Nous n’aboyons pas. Nous ne nous vantons pas. Nous attendons le moment parfait pour frapper.
La Lune de sang n’est pas une nuit. C’est un état d’être. C’est le pouls rouge sous la peau de chaque prédateur éveillé. C’est la vérité que la civilisation ne peut pas enfermer éternellement.
Les proies ne nous verront jamais arriver.
Car les loups marchent désormais parmi elles, calmes et vêtus, sirotant leur café, hochant poliment la tête, attendant l’odeur de la faiblesse.
Quand elle se présentera, il n’y aura aucun avertissement. Aucune pitié. Aucun survivant.
Seulement la chasse.
Et la chasse est éternelle.
…Sirius B…
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